Por e.e. cummings
algún lugar al que nunca viajé, gustosamente más alla
cualquier experiencia, tus ojos tienen su silencio:
en tu más débil gesto son cosas que me incluyen,
o que no puedo tocar porque está demasiado cerca.
tu leve mirar fácilmente me abrirá
aunque yo esté encerrado en mi mismo como dedos,
tu abres siempre pétalo por pétalo de mi como la primavera lo hace
(tocando habilmente, misteriosamente) su primer rosa
o si tu deseo me encierra, yo y
mi vida se cerrarán hermosamente, repentinamente,
como cuando el corazón de esas flores imagina
la nieve descendiendo cuidadosamente por todas partes;
nada de lo cual nosotros podemos percibir de este mundo de igualdad
la fuerza de su intensa fragilidad :cuya textura
me apremia con los colores de sus campos,
interpretando la muerte para siempre con cada respiración
(yo no se que pasa contigo que te cierras y
abres ;solo algo en mi entiende
la voz de tus ojos es profunda como todas las rosas)
nadie, ni siquiera la lluvia,tiene tan pequeñas manos